«Despertar noutro ser humano poderes e sonhos além dos seus; induzir nos outros um amor por aquilo que amamos; fazer do seu presente interior o seu futuro: eis uma tripla aventura como nenhuma outra.» George Steiner
Grace é daqueles álbuns que devia, obrigatoria e incondicionalmente, estar incluído naqueles livros que agora se podem ver por aí com títulos do género 1000 albuns para ouvir antes de morrer. Se não está, devia estar.
O disco é todo bom, mas tem três momentos sublimes: o Corpus Christi Carol, um cântico composto por Benjamin Britten, Lilac Wine, um tema clássico imortalizado pela grande Nina Simone, e um magnífico Hallelujah, de Leonard Cohen.
Uma das principais personagens deste filme de Jia Zhang-ke é o telemóvel. Símbolo da entrada da China numa certa modernidade. Uma modernidade repetida, igual em todo O Mundo.
O poster é atraente. O filme não lhe fica atrás. Paris, linda como sempre, a preto e branco. Angel-a. Um anjo doido, bom de morrer. Anja Garbarek a cantar. O melhor filme de Besson, como diz o João Lopes? Muito provavelmente. Fica na retina. Muito tempo depois de o vermos.
Ora aqui está um documentário que, suspeito, terá vida muito difícil até chegar (se chegar) ao pobre mercado videográfico português. Intitula-se Iraq in Fragments e já tem uma dose razoável de prémios em vários festivais.
A Caminho de Guantánamo era um DVD que o Pai Natal, em jeito de puxão de orelhas a cidadãos mal informados, nuns casos, pessimamente formados, noutros casos, deveria pôr no sapatinho de George W. Bush, Tony Blair, Donald Rumsfeld, Dick Cheney, Paul Wolfowitz, Paulo Portas, José Manuel Fernandes, José María Aznar, Durão Barroso, Pacheco Pereira, João Carlos Espada e no do mais distraído colunista de toda a história da imprensa portuguesa: Luís Delgado.
Greenaway tem razão: grande parte do cinema ocidental é demasiado verborreico. Tem texto a mais a impor-se à imagem. Poucas vezes se verifica o contrário. O povo é entretido com guiões romanceados ilustrados com fotografias em movimento.
O cinema (não confundir com filmes produzidos a martelo ou golpe marcial) que nos tem chegado do Oriente tem reposto uma certa, e refrescante, primazia da imagem.
Um exemplo recente é Ferro 3, do sul-coreano Kim Ki-duk. Passou discretamente nas salas e chegou há pouco tempo a DVD. Dois jovens invulgares conhecem-se, apaixonam-se, vivem uma vida estranha, quase sem proferirem uma palavra.
É um cinema sibilino. Vive do pequeno gesto, do toque à superfície, da eloquência do olhar, da placidez dos rostos. Deixa-nos um espaço amplo para a construção das personagens, que ora nos parecem vazias de sentido, ora nos fazem adivinhar um complexidade psicológica muito pouco óbvia. Permite-nos, para além disso, saborear a fotografia, o enquadramento, a cor, o contraste, a profundidade.
Em certo sentido, estamos perante um cinema purificador. Como o que Wong Kar-Wai, de Hong Kong, faz, de forma tocante, em Disponível para Amar.
Numa época de ditadura da actualidade, de urgência sem demora do "já e agora", de juventude hiperactiva e multitarefeira, de civilização "fast tudo", de cultura visual Playstation, às vezes, e parafraseando aquele anúncio da Becel, é bom parar, escutar o coração e ver filmes destes.
Cada novo livro de Gilles Lipovetsky, autor do célebre A Era do Vazio, é uma tentação. O último acaba de ser publicado em Espanha, com o título Los Tiempos Hipermodernos.
Sinopse, também ela tentadora: «O "pós-moderno" chegou ao seu fim: passamos para a era "hipermoderna". Esta época caracteriza-se pelo hiperconsumo e o indivíduo hipermoderno: o hiperconsumo absorve e integra cada vez mais esferas da vida social e estimula o indivíduo a consumir para sua satisfação pessoal; o indivíduo hipermoderno, ainda que orientado para o hedonismo, sente a tensão que resulta de viver num mundo que se dissociou da tradição e enfrenta um futuro incerto. Os indivíduos estão corroídos pela angústia, o medo sobrepôs-se aos seus prazeres e a ansiedade à sua libertação.»
Esperemos qua alguma editora portuguesa esteja já a trabalhar no sentido de traduzir esta obra para português.
Eles tocam trompetim. Cachimbo. Borel. Taquará. Pius Pi. Sinos de madeira. Tatu. Panelário. Latinhas. Manfra. Trilobita. São mais de cinquenta instrumentos.
Eles tocam e fazem magia. Música celestial. Tocam Philip Glass, Bossa Nova, sonatas, samba. Tudo lindo. Chamam-se Uakti. O nome deriva de uma lenda indígena dos índios Tukano do Alto Rio Negro.
É descobri-los. Sem perder tempo. Têm um site impecável na Web, onde se pode entrar no universo musical deles.
Como podem tesouros destes permanecer tão desconhecidos em Portugal? Em bom brasileiro, como é que pode, cara?
Entro num salão de chá-restaurante vegetariano. Arquitectura clássica, retocada. Está quase vazio. É fim de tarde e duas velhinhas, muito velhinhas, conversam numa mesa ao fundo. O chá chega. Dos altifalantes sai a transmissão da missa da Rádio Renascença. Não há que enganar: estou na cidade dos bispos.
Braga é, hoje, a capital dos fãs de Antony. Um herege na cidade dos bispos. Um dos maiores milagres da pop dos últimos anos. Aposto que vai ser um dos concertos do ano.
«Quem quer que se coloque perante Antony, é improvável que não repare no seu chorumento corpo gigante de fantasma branco, mas, para quem quer que o faça, será mais improvável ainda que não se deixe abismar perante a singular majestade da sua voz - um autêntico instrumento único e natural, capaz de atravessar com ínfimas delicadezas, e numa só nota, todos os falsettos que percorrem a gravidade dos espirituais». (José Miguel Gaspar, JN)
Abram alas que vem aí um novo filme de Zhang Yimou. Este realizador chinês tem uma filmografia a todos os títulos brilhante, mas depois de Herói e de O Segredo dos Punhais Voadores, cada nova obra dele é um acontecimento.
A estreia, nos Estados Unidos, de Curse of the Golden Flower está marcada para 22 de Dezembro. A Sony já abriu o site oficial, onde podemos ver dois trailers e várias featurettes com entrevistas ao realizador e aos actores, entre os quais Gong Li (na foto).
A crer nas primeiras imagens, temos mais um épico imperdível à vista. Venha ele e depressa para Portugal.
Se aplicarmos o critério da visibilidade noticiosa do Porto nos principais jornais portugueses, o Porto está morto.
O Porto, cidade e Área Metropolitana, está em morte lenta no Público. Moribundo no DN. Definhando no Expresso. Não existe no Sol. O Correio da Manhã tem mais em que pensar. O 24 Horas é para esquecer.
Só o JN, que tem sofrido na pele das suas páginas sérias queimaduras provocadas pela(o) capital, lá vai aguentando as suas páginas do Grande Porto. Um milagre.
Que se passa? É o péssimo feitio e estreiteza de vistas de Rui Rio? É a sujidade do rio Douro que afugenta as empresas, os "cérebros", os artistas, investidores, as elites, e as entrega nos braços da Quinta da Marinha? É a cidade histórica a cair de podre que deprime o pulsar da urbe? São as crateras lunares das ruas que dão cabo dos Jaguares?
Ou, então: será que no Porto não se passa mesmo nada?
À mesa do restaurante. Pai e mãe conversam, com pausas pelo meio. Filho e filha estão à mesma mesa, mas muito longe dali. Mergulhados, a quatro olhos, cada um na sua Playstation portátil. Família tradicional pós-moderna?
Grace é daqueles álbuns que devia, obrigatoria e incondicionalmente, estar incluído naqueles livros que agora se podem ver por aí com títulos do género 1000 albuns para ouvir antes de morrer. Se não está, devia estar.
Uma das principais personagens deste filme de Jia Zhang-ke é o telemóvel. Símbolo da entrada da China numa certa modernidade. Uma modernidade repetida, igual em todo O Mundo.
O poster é atraente. O filme não lhe fica atrás. Paris, linda como sempre, a preto e branco. Angel-a. Um anjo doido, bom de morrer. Anja Garbarek a cantar. O melhor filme de Besson, como diz o João Lopes? Muito provavelmente. Fica na retina. Muito tempo depois de o vermos.
A Caminho de Guantánamo era um DVD que o Pai Natal, em jeito de puxão de orelhas a cidadãos mal informados, nuns casos, pessimamente formados, noutros casos, deveria pôr no sapatinho de George W. Bush, Tony Blair, Donald Rumsfeld, Dick Cheney, Paul Wolfowitz, Paulo Portas, José Manuel Fernandes, José María Aznar, Durão Barroso, Pacheco Pereira, João Carlos Espada e no do mais distraído colunista de toda a história da imprensa portuguesa: Luís Delgado.
Greenaway tem razão: grande parte do cinema ocidental é demasiado verborreico. Tem texto a mais a impor-se à imagem. Poucas vezes se verifica o contrário. O povo é entretido com guiões romanceados ilustrados com fotografias em movimento.
Eles tocam trompetim. Cachimbo. Borel. Taquará. Pius Pi. Sinos de madeira. Tatu. Panelário. Latinhas. Manfra. Trilobita. São mais de cinquenta instrumentos.
Braga é, hoje, a capital dos fãs de Antony. Um herege na cidade dos bispos. Um dos maiores milagres da pop dos últimos anos. Aposto que vai ser um dos concertos do ano.
Abram alas que vem aí um novo filme de Zhang Yimou. Este realizador chinês tem uma filmografia a todos os títulos brilhante, mas depois de Herói e de O Segredo dos Punhais Voadores, cada nova obra dele é um acontecimento.
